redbaron
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Jeder nur ein Kreuz, sage ich mir, lege die Zeitung beiseite und fliege nach Berlin. Es ist Dezember, kalt, und das Leben macht Pause. Trotzdem bin ich auch heute unterwegs, sieben Milliarden Termine im Kalender angestrichen, und ausgerechnet den heutigen verpasst. Am Friedhofstor angekommen hole ich das goldene Ticket heraus. Widerstandslos werde ich eingelassen, fast schon erwartet, aber das mag eine Sinnestäuschung sein, so wie man hier und dort eine ferne Kirchturmuhr zu hören glaubt, aber dann doch zur Besinnung kommt und sagt, es war nichts. Grab Nummer Sechsunddreißig. Kalter Stein und der Schriftzug vor mir kommt zum Erliegen: Gott hat sich verdrückt, stand dort. Das ist mein Stichwort. Ich bin Korrektor, hole mein eisernes Werkzeug aus der Tasche und mache mich ans Werk. Grab Nummer Sechsunddreißig hatte eine kurze Geschichte, deswegen beschränke ich mich auf die wesentlichen Punkte. Tut mir leid sage ich noch, als ich fertig bin. Der Umlaut ist beseitigt.
Der Rote Baron
Der Rote Baron