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Plotin's Gedanken

Am Horizont kalben Gletscher
über den Dachfirst Wetterleuchten...
entperlt die schwarzwangigen Wolken am Abend
sitze ich nahe am frischgestrichenen Himmel
hebe mein Glas ins Purpur...
mit angewinkelten Knien hocken die letzten Vögel
im Spalier rollt aus der Ferne das Meer meiner Gedanken
die an den Rändern fransen
schlagen lichtstichige Ebenen
durch die Gischt raunt wehlos ein Cello
wie Wind wallt autarke Musik und einer
der ich bin beginnt wie Wasser zu fließen
ich bin ein schlackendes Meer
an dem die Erde saugt durch den der Ton nicht geht
wenn die Becken aus Totholz und Wurzeln
entfremdet beginnen Nahrung zu werden...
den heiligen Bäumen.

plotin​
 
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Wir reisen durch den runden Raum
durchschreiten den Schlagregen.

Hinter bunt gekrümmten Schatten müssten
sie leben: Nixen, Nymphen, rote Barone…
das Kind klatscht und lacht.

Siehe... goldne Blitze Reflexionen
fern am glatten Horizont... Göttinnen
die mit den Fluten
spielen.

plotin​
 
Unter den hundert Farben des Himmels
die Beschwörung im Steinkreis
gewinnt an Gewicht vielleicht nur ein Schatten
vor dem Sprung… als Atem im Geäst

Einfach mal hineinzuschneiden ins ver-weißte
Mark das in stets in neuen Kleidern
Zweifel wirft... in wirren Seilen fest geglaubtes
zitternd nackt... wie Opferfische auf das Eis

Unbefangen einzudringen in das Dunkel
deines Waldes dessen Tiefe birgt ein Tier
dieses eine... das du selbst nur in den Träumen
sahst und dort bewahren willst um jeden Preis

Unaufhaltsam zu ergründen das verneinte
Bild des Fremden ruft im Spieglein an der Wand
sein Geheimnis ist ein Spiel aus tausend Teilen
steigt ein Wort ins blaue Nichts... und schließt den Kreis

plotin​
 
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Der aufgerissene Mund blank
gezogene Striche eines Schrei's.

Wie viele Schreie
wie viel Stumme zumal...

es gräbt der Wurm im Dunkeln
es wühlt der Wurm im Herzen...
er gräbt nicht ans Licht
er wühlt.

Leute... es ist die Sehne auf die ihr gespannt
gesammelt… auch zum Absprung bereit?

Leute ihr habt… gespielt mit den Toten
sprecht euren Eid... sprecht euer Dunkles
streut aus den Samen.

In's Feld… in's Feld wo das Wort
der Toten Saat… Ernte hält.

plotin​
 
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